¿Por
qué escribo en hoja seca
arrancada
de su rama,
cruda,
de amarilla cama,
con
pluma de ave deseca
y
sentimientos en gresca?
No
quise escribir en verano
que
ilumina al escribano
recordando
la flor fresca
viendo
la sombra, burlesca,
de
este delirio espartano.
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